sábado, 1 de noviembre de 2014

PASO, PASADO

Cansado, despistado, aturdido,
no hay nada como volver dentro de uno mismo

Aislado, perdido, con sed,
pienso que grandes poetas no pudieron vivir dentro de la normalidad,
a vivir que son dos días, 
ya quisiera yo,
ya quisiera escribir sobre todos los bosques 
y dejar de talar pulmones dentro de este mundo.

Dicen que el escritor siempre se enfrenta al papel en blanco,
otra lucha que tiene que superar,
la vida misma, 
a tener que esperar más cosas que soportar,
a maldecir por tanto infierno
que espero nos guarde un rinconcito donde poder vivir.

Hay libros que andan y pueden recorrer decenas de kilómetros,
o dejan de existir si ellos quisieran,
se han ganado el derecho a poder decidir.
Yo los leo con el interés del novato que disfruta con cualquier actividad,
como si me sentase de nuevo y tuviese la paz.

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